Князева Марина Леонидовна – поэт, культуролог, художник-график, детский писатель, старший научный сотрудник МГУ имени М.В. Ломоносова, кандидат филологических наук, заслуженный научный сотрудник МГУ, академик РАЕН.
СРЕДИННАЯ ЗЕМЛЯ
Голубиную книгу люблю наизусть.
Я в луче различаю
Начальную Русь,
Что светла, словно волос –
Кудри льются к руке –
Та игла, кто кололась
В Молочной Реке,
Что сияла жемчужиной
В русой косе.
Разметалась по полюшку
Русая Русь,
Неразрывны ни столечко
Мери и Чудь.
Босоногие вятичи
Гагачут на «а» –
Мы ещё и не начали,
Дальше – Москва.
А пока родниковая
Звонкая смесь –
По очам разбликовывает
Да прячется в лес.
Тут поют все живущие –
От полянок до птиц
Эти песенки жгучие
По устам рожаниц.
Расплетали поляне
По кустам кружева,
Они пели и ткали,
И сплеталась трава.
Из высокой крапивы
Не мигая, смотрел
На поляночку кривич-
Зов на кончике стрел.
Полетает над лесом
Золотая стрела
И нагонит невесту,
Чтоб за душу брала.
Неоглядные полдни
И полночный истом,
Чтобы ночи пополнили
Детской шалостью дом.
Чтобы листья капустные
Не бледней лопухов,
Чтобы замыслы русские
Грели поле и кров.
Пролегает срединная
Путевая земля.
В ней нельзя с половиною,
В ней неполно – нельзя.
Обниматься с просторами
И кричать на юру.
У ней сердце не торное.
В ней судьба – по уму!
Рассветает с рассветами
Расплесканием рос,
И восходит поэтами
Это племя Рус-Рос.
И таится русалочьи
У берёзы в чаду
Эта Русь изначальная –
К ней никак не дойду.
Мне отмыться бы дочиста
В живых родниках,
Мне бы сосредоточиться
На прядущих руках.
На синицах -затейницах,
И – в лесные ку-ку,
Знать, что в каждой безделице
Я намёк обрету.
Отмыкается важное
Как щегол, на лету.
Льются тени овражные –
Ткут ткачихи страну.
Сотни тысяч – не меньше
Выбеляет закат.
То поют не кузнечики –
Это прялки жужжат…
СЛОВИША
Всё русское рукописание
В прозрачных его кружевах,
Все летописи достославные –
Навеки плывут в облаках.
Закат наплывает, как песня,
И кружится леево букв,
И катится зовом колесным
Затейного почерка круг…
Курится и пенится слово,
Осеясь то светом, то тьмой
И плавится огненным оловом
И алой спадает тесьмой.
Текут эти тонкие речи,
Дождями секутся столбцы,
Как будто на небе, навечно
Их отче вписали отцы.
Плывут они внятно, межзвёздно,
Величьем своим не спеша –
И всё ещё вспомнить не поздно,
СловИша таят – СловишА.
Прозрачною буквенной силой
И ласков абзацев витых
Великие земли всходили
Усердием чувств золотых –
Напевами песен родных.
И прописью мудрых посланий,
Летучих, как в Храме распев,
Ловили земные селяне
Доверие облачных дев.
Смотрю в это вещее небо
И слушаю свет, не дыша –
Как смешаны были и небыли,
СловИша зовут, СловишА!
А буквы на небе курились,
Края облаков золотя –
Всходила умами Россия,
Небесный опев палисад
От весельников до коляд!.
Всходили небесные строки,
Сплетались, как травы, века,
И лиц проплывали потоки -
Времён проплывала река.
И вот наплывает над нами
Червонный узор полотна…
А судеб прозрачен пергамент,
И дней неизбывна канва.
Не будет слепа и бессловна
Ветра вопрошая, душа…
Ведь правда – воздушное золото –
СловИша поют, СловишА.*
* Словиша – древнее народное название гуслей, это подлинная надпись на новгородских гуслях Х века. Никто не знает, как правильно произносится это слово, поэтому дано 2 варианта: словИша и словишА.
ГОВОРЯЩИЙ НАРОД
Славяне – народ говорящий.
Тут племя зовётся – язык.
Здесь нижут в слова настоящее,
А прошлое смотрит из книг.
Не лесом, не камнем тяжёлым
Не стали себя означать,
Но вещее общее слово
Как общего сердца печать.
Всходили дома вырезные,
Летели в зенит купола –
Кроила, строгала Россия.
Плела кружева и ткала,
Цветы разбросала в подносы,
Расправив свой долгий мазок,
И дни окунала в покосы,
А свет, как берёзовый сок,
По кисточке тонкой катился
И свежестью чистою пах –
И свежего слова гостинец
Пословицей цвёл на губах.
А мы и сегодня – славяне,
Окутаны сканями рифм.
Себя называем мы сами
И судьбы, как песни, твердим.
НОВОРОЖДЁННОЕ СЛОВО
В деликатесах себе отказать готова,
От гурманства тонкого отрекусь.
Благодать другая – благодать слова,
Живого слова благодатный вкус.
Есть блаженство произнесения,
Есть вдыхание в немоте,
Есть слова – будто куст сиреневый,
Сирени звёздочка, жгущая на языке.
Есть живые слова, горячее чая,
С утра душистее вспененных трав –
Вкус рассеянности различаю
И вкус всхожести, что сквозит в словах.
Есть слова – свежий привкус мяты,
Вкус горнего воздуха – простор высот!
И есть слова – сытные, как кусок мяса,
Что запасливый путник в котелке несёт.
Сядешь с друзьями, достанешь Слово,
Разделишь каждому – трапезы круг –
Слово тёплое, котелковое,
Добыто трудами ума и рук.
А если наступит судьбы межсезонье
И привкусом горьким травит тоска –
Ищешь слово новорождённое,
Земляникой в травах ищешь слова!
Я стала гурман словесного сада
И словесных настоев пью яд и мёд,
Золотого словесного винограда
Тому, кто тайну вина поймёт!
ПЕВЧАЯ ЗЕМЛЯ
А Земля говорила с народом
На понятных ему языках.
Пели оды былинные – воды,
Чтобы быль записать в облаках.
Ему ветви качальные пели,
Письмена поднимая в верха,
И басили весомые ели,
Что одеты в иголок меха –
Что в органные дышат меха.
И курились меха моховые,
Обвивая подножья стволов –
И тихонько поутру басили
Распевая распевы холмов.
И высокие звонкие трели
Разбросала листва по ветрам,
И о высшей прозрачности пели
Словно ангельских губ детвора.
Шли напевы дубов и проталин,
И боров уплотнялись хоры,
А поля перелески листали,
И поля стали нотные станы,
Как мелодии певчей игры.
Выпевали холмы и дороги,
Как припевки – отрывки полян –
Этот голос могучий, широкий,
Что, любя, выдыхала земля.
Ей шептало усердное племя,
Светлокудрый певучий народ –
Ни гвоздя не забьёт – и ни семени
Не посеет, пока не споёт.
Свято место обжито-опето,
Эта жизнь – словно песня в пути,
Слушать Землю – что значит поэтом
Жизнь пройти – не поля перейти.
Расплескались попевки и байки,
И колядки цветут на лугах,
И гагачут про жизнь балалайки,
А на небе журчат словиша…
Здесь у каждого – гусли в руках.
Ну а станет так грустно по-русски,
Что не в силах ни спеть – ни дышать –
Загремят, будто грозы – частушки,
Из которых остроты торчат.
Так и будем с дорогой тягаться,
Так и будем судьбину тянуть.
Это певчее отчее братство
Через боль протянуло струну –
Эта песнь – тридесятое царство,
Что поёт и лелеет страну.
Марина Князева
